Der Herr Michael Karl Borrom?us Schefbeck war gerade dreiundf?nfzig Jahre, vier Monate und einen Tag alt, als ihn an einem sch?nen Oktobernachmittag ein Schlaganfall aus diesem Leben abrief. Mitten in voller Kraft und bei segensreicher T?tigkeit ereilte es ihn. Im Kaffeehaus, in Gesellschaft seiner drei besten Freunde, beim Tarock. Er hatte eine Zigarre im Munde, das sch?nste Herzsolo in der Hand, da pl?tzlich sah er, wie seine Spielgenossen leichenbla wurden, wie sie ihn anstarrten, und wie sie die Karten wegwarfen. Er wollte noch schimpfen, weil ihn das sch?ne Spiel reute, da fiel ihm die Zigarre aus dem Munde, er wollte noch die A trumpfen, da machte er eine Bewegung nach r?ckw?rts, er wollte sich noch dagegen stemmen, da fiel er unter den Tisch. Au weh! Sakra! Den hat's! So t?nte es aufgeregt an sein Ohr. Und in das unverf?lschte M?nchnerisch der Freunde und Kaffeehausbesucher mischte sich aus den h?heren Sph?ren das tadellose Hochdeutsch der singenden Engel und Cherubime.
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