Es sospechoso de enloquecer, es conspicuo, puede ser nadie o todos, pero es. Siempre fue, est , enciende su l mpara, balbucea im genes, encuentros, nombres, se pellizca, muerde el aire con las palabras, sube, baja, va, se pierde, regresa. Es un camino, aunque parezca que no exista ni siquiera un paralelo, una entrega a creer, o creerse todos, o l. Esa es la vida, y aqu est el hombre. Su abad a abandonada, donde tuvo la oraci n que lo ayudaba a encontrarse, si alguna vez record haberse encontrado. Su casa habitada y deshabitada por l mismo, sus divergencias, sus huellas, su estilo de definirse algo, figura, suerte, destino, tierra, al menos orilla. Su caminar, que es nuestro caminar, y solamente llamarse hombre, ser, algo, o sombra. Hemos visto c mo, en Parm nides, la filosof a se anuncia como un camino de o hacia la verdad del ser en su diferencia (y, tambi n, en su posible confusi n) con la no verdad de la opini n (doxa) que se extrav a en la diversidad del ente. El hombre que se destila en este mon logo, es diferencia y es confusi n, es historia en tr nsito, o historia en pedazos leg timos para unirse en una voz, es el tatarear de una buena canci n de salsa, esquina y duelo, esquina y paso, esquina y otro poco de desnudez.
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