Le génie [French]

Les peintures, les acryliques, les toiles de lin flambaient sous mes yeux et je ne pouvais rien faire face cette sc ne mouvante qui me prenait aux tripes de l' me. Ces cr ations, toute ma vie partaient dans ces fum es qui d gageaient des larmes de d go t sur le visage apeur . Mon mari, Luc, tait mes c t s, il ne savait que dire, que faire; se taire fut la voix de sa sagesse. Un bref instant de folie me poussa ce souhait si pr sent de me jeter dans les flammes, rejoignant l'expression de mon me, perdue. Un jeune pompier per ut ce d sir si ardent d'embrasser une derni re fois mes toiles. Il posa une main lourde sur mon paule, comme pour m'exprimer que mon heure n' tait pas arriv e et que je continuerai de cr er. Deux cent cinquante toiles, qui me disaient au revoir en cette douce nuit de juillet. Ce m me homme la main lourde m'apporta un cahier d'aquarelles que j'avais r alis dans ma jeunesse. Les images d fil rent alors sous mes yeux: ce choix, peine g de deux ans et demi, de me vouer l'art. De nos jours, l'art a perdu son essence. Trop souvent, on essaie d'intellectualiser l' me. Il est bon de ne pas se prendre pour l'auteur des choses. L'Art est v cu comme un shoot de conscience, une clairvoyance sonore. Lorsque vous touchez la triade forme, lumi re et son; vous d couvrirez que la connaissance directe capte les nuances...