Voici l'heure o les hommes qui ne pensent pas, d'ordinaire, se mettent songer un peu: ceux qui ne sont plus et eux-m mes. Une fois encore, aux Alyscamps d'Arles, les peupliers laissent tomber leurs feuilles d'or dans la triple rang e des tombeaux vides; aux thermes de Diocl tien, le grand rosier s'effeuille dans le sarcophage de la chasse l'ours. Une fois encore, Guimiliau, l'herbe jaunit sous le calvaire, et Avioth, Saint-Victurnien, Fenioux d'Ol ron, les vents d'automne soufflent lamentablement travers les lanternes des morts. La nature et l'Eglise s'unissent pour nous faire souvenir. L'une par son silence, par l'effacement de ses couleurs, par la disparition de tout ce qui distrait les yeux et les oreilles, nous incline mieux couter la fuite du temps et mieux nous regarder vieillir. L'autre, par ses comm morations en l'honneur des amis oubli s et ses f tes en l'honneur de la multitude des saints inconnus, nous ram ne devant l' ternel objet de toute pens e et de toute philosophie. Chacun traduit ce double enseignement sa mani re. Le sage cherche le reste de ses ann es, et la foule va voir des tombes...
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